Occasionale

Il vento fa male
quando porto con me, stringendola in braccio,
la calma agitata dei morti.
C’è tutto il turgore dell’ansia malgestita
mentre tramontano orologi e calendario.
Via, via da qui, vorrei.
Essere.

Tempi duri per chi ha scommesso male e sorridendo.

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6 thoughts on “Occasionale”

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