Ha

Non ho mai venduto nulla per quello che valeva. Una macchinina, un biscotto, un rene, un’idea manipolata. C’era comunque attaccato il mio nulla radicato dentro. Rigettando polpi, non si fa business né collezione di tentacoli. Il suono della pioggia sintetizza l’idea e scopre i depressi in c’era. Ferma le api in cerca, e chi ha il sole dentro coperto da nuvole che piovono sopra, verso il cielo, comunque campa.

Gli uomini muoiono scontenti perché fanno schifo.

(Foto: “Spigoli”)

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